viva

Cada linha meus olhos sentem
Como se meus dedos sentissem
Como se houvesse relevos nas cores
Como se tinta fosse sangue
e o desenho gritasse
Eu ouço
Poros do papel respirando

Na página, minha mão
Lendo o movimento
Escutando o folhear
Música na minha mente

Folhas em galhos
Branco partido, repartido, limitado
Quadrinizado
Quatro paredes em linhas
Que meus olhos sentem

Gigantesco sistema
inúmeras paredes
incontáveis quartos
um único branco
em movimento parado

Mas não é bem assim
Detalhe mudo
imagem que não nasceu
Por não ser viva
Mas ela diz, sem boca ter
Sem coração escondido
Posso
entender, e eu ouço

Virtuosismo gráfico
Mancha viva mesmo que não fale
Ela não diz,
Mostra o que dizer
Diz o que entender, e eu ouço

Mimicamente sem representar
Ela apenas está
Ela não nasceu
Mas está lá
Não evoluiu, registro único
Não evoluiu,
Pelo menos não depois
Que a mão do artista a libertou
não evoluiu,
Mas nunca esteve presa
E nunca estará

Ela se move
Livre em um lugar onde as idéias nascem e crescem,
Onde o tempo é uma questão de sentir
E onde o desejo flui por onde quiser

Ela se move
Antes de nascer
E quando ocorre, se torna única
Quando nasce, não há movimento; a não ser da mão do artista
Pois ela não é
"Ela está."
É o que se quer que seja

Pois isso eu sei,
Isso é o que eu quero que seja
Que a mim ela pertença,
E em mim permaneça.

Um sonho

Tá certo. Você via Jaspion quando era criança. Cresceu vendo Jiban, Jiraya e putz! Black Kamen-Rider(e outros que a nostalgia me fez relembrar)... E depois acompanhou Cavaleiros do Zodíaco, Yu Yu Hakusho, Shurato. Mas não parou por aí não. Depois do primeiro, que talvez você não se lembre qual é, animes e produções japonesas passaram a ser algo que seus olhos precisavam vislumbrar, e que seu sangue nescessitava para correr. Exageros a parte, eles eram diferentes dos super-heróis americanos. Eram mais mágicos e fabulosos em suas histórias, onde se superavam a cada capítulo, morriam por seus amigos ou cortavam os pulsos para fazer seu sangue reviver uma armadura de bronze. Usavam uma espada olímpica para derrotar seus inimigos, atiravam feiches de luz pelos dedos. A ânsia e desespero pela chegada da hora do programa favorito era a mesma quando se aproximava do final. Desespero também da sua mãe, que tinha que aturar um moleque correndo aos gritos pela casa, espada na mão, golpeando inimigos invisíveis ou subindo/pulando no sofá e golpeando acidentalmente a irmã e depois, você sofria com a bumbum ardendo do tapa que levara da mãe, ou com os ouvidos sofrendo por ouvir a bronca do pai.

Mas não era só coreografias. Quando se acalmava, você deitava no chão, lápis, giz de cera, canetinha por todo lado e um papel. E você, alí. Desenhando. Reproduzindo, ou tentando, os personagens que via na televisão. Eles se movimentavam no papel. Ou na sua cabeça. Ou ainda: na sua cabeça e no papel, simultâneamente, tendo como fundo musical ou efeitos sonoros os sons que você produzia com a boca. Quando alguêm explodia, a mão nervosa delineava freneticamente rabiscos circulares, a fim de destruir o bonequinho de palitinho, e o papel se molhava por causa do "Bruuuushhhhhhhmmmmmmm" que você babava involuntariamente enquanto desenhava.

E você não só assistia desenhos. Você desenhava também. Mas não era só isso. Gostava de ler quadrinhos do "espetacular amigão da vizinhaça", de um certo "homem de aço com uma cueca vermelha sobre a calça azul" ou do "mal encarado mutante de três garras em cada mão". Era tanto herói que você queria o seu. Vestiria uma capa em você mesmo e sairia voando por aí.

Então você treinou. Desenhou muito. Acalmou seu espírito para não babar mais nas folhas. Deixou o som das exlplosões para representá-los graficamente em onomatopéias e dividiu as ações em quadros, para, não só você, mas outros entenderem o que se passavam naquela história. E você gostou. "Viu que era bom." Quando você era pequeno, todos os seus coleguinhas viam os mesmos desenhos que você, alguns até arriscavam desenhar também. O tempo passou e você continuou, enquanto os outros não. Agora você era um desenhista, o orgulho da mamãe e do papai.

Depois de algum tempo, conheceu o mangá. Parece que foi uma revolução de não-cores. O inverso do sistema americano. Em tudo. Ação, onomatopéias, forma de ler, retículas. Decidiu que faria quadrinhos. Não. Quadrinhos não. Faria o seu mangá, sua história, seus personagens. Seu universo.

Imagine então trabalhar com isso! O sonho recém gerado em sua cabeça inocente. Crescia com essa idéia fixa, e descobriu muita coisa valiosa. Talvez não tão animadora, mas concerteza, informações valiosas.

"Você ainda vai ser alguém muito famoso!"
"Esse menino é um artista...!"
"Ele tem futuro"

Essas frases concerteza você ouviu em sua trajetória. De conhecidos vislumbrados pelo seu talento, construído nas incontáveis horas de ócio criativo. E também, certas frases te fizeram pensar. E se não as ouviu, concerteza vai ouvir alguma delas, todas elas e mais um pouco, ou alguma variação delas:

"Isso não dá dinheiro."
"Vai morrer pobre."
"Vai fazer direito ou medicina... Meu filho, artista? Isso é coisa de maluco!"
"Sobreviver de quadrinhos no Brasil é muito difícil..."

Vai descobrir que, se quadrinhos é uma "profissão" trabalhosa de vingar, reduzir sua criação a um determindo estilo é restringir ainda mais sua arte. E ler somente determinado tipo de quadrinhos é fechar sua mente e seu vocabulário a um pequenino mundo. Ler mangá muita gente lê. Desenhar muita gente desenha, e muito bem. Mas cultura... Pouca gente tem. Conteúdo poucos tem de verdade em suas obras. Se você quer fazer um fanzine que seja mais um entre tantos outros, que não passe de cópia do seu artista favorito, você tem total liberdade para isso. Pode até vender. Sempre para um mesmo grupo de pessoas que se encontram nesses grandes eventos de anime. Vender vai. Talvez muito, muito talvez venda bastante... Mas tenha certeza: tem um limite.

Pode ter certeza. Se você é limitado, isso de alguma forma se refletirá na sua obra. Cliches são vistos a toda hora. alguém que saca das coisas notará isso no seu trabalho e enxergará potencial, se houver um diferencial. Se for criativo, inovador. É claro que nada é tão magico assim. Existe muita gente boa por aí que está escondida no anonimato.

Portanto, conheça mais da área que escolheu e além dela também. Desenhar é bom e legal, mas procure saber dos grandes mestres que vieram antes de você, os clássicos que todo quadrinhista deveria conhecer. Não só quadrinhístas, mas ilustradores também. Não só ilustradores, mas artistas também. Isso mesmo. Comece a frequentar esposições, e ler mais livros. Lembra do Picasso? Do Michelangelo, sem ser a tartaruga...?

Mas não esqueça do caminho que escolheu. Não desfaça dos planos que traçou. Amplie seu mundo, cimente sua casinha, use pedras em vez de palha ou madeira e ela não voará se o vento soprar. Busque, fuçe, trabalhe, pesquise, estude... Conheça.

Espaço em branco

Tenho um quadro,
tenho uma pintura.
Estatização do vivo,
captura do momento.

Tenho dois quadros,
um branco espaço entre eles.
Tenho uma ligação que nasce
em mim, na minha cabeça somente.

Eu crio.
Eu faço
conexão de dois estáticos
dois momentos unidos por um branco,
dois estáticos que se movem por um espaço.

Tenho dois quadros,
tenho movimento.

E só eu entendo.
Porque sei como se conectam,
porque sei como decifrá-los...

Um

Um dia num mundo que não é seu;
um minuto para reforçar suas convicções em não voltar atrás;
um impulso controlado;
uma vontade que não acaba...percepção que às vezes falha

simples escolha, liberdade incompreendida;
sangue do meu trabalho, minha mente queima,
minha vontade grita de vez em quando,
quando em mim mesmo
um dia abri as portas para a eterna construção;
por um momento escolhi viver
num mundo que não é meu
não volto atrás, não consigo, não controlo,
meus impulsos estão guiados
a vontade não acaba, mas agora é mediada
meu corpo pode perecer, mas dormente, que seja, a habilidade em minhas mãos estará mesmo se em ossos eu definhar

tiro no escuro
idéias absurdas, abstratas, loucas.
Apenas vontade, percepção que acende às vezes

um dia, dirão, dei o sangue no trabalho
corria sangue no que escrevia pois a vida pulsava nas linhas
minha mente ainda arde
minha vida ainda queima

me chamam de esboço,
eterna construção de mim mesmo

Quadrinizando

Sinta o que quiser, entenda o que sentir, traduza as palavras usando sua experiência.
Crie um sentido.

Certas coisas, quando você fica sabendo depois como eram na verdade, lhe dão de presente um sentido amplo do universo, apenas acontecimentos que te fazem compreender os fatos como inúmeras e minúsculas partículas ligadas cada uma a outra em frágeis galhos de ramificações incontáveis determinando um imenso fluxo, descobrindo uma corrente de informações como uma forma gigantesca e pulsante de vida.
Certa sensação lhe dota de visão mais ampla, um sentido maior daquele cotidiano passado, porque agora você sabe como era na verdade que acontecia. Digo isso quando você descobre, por exemplo, como determinada pessoa se sentia em relação á você em determinada época. Você se surpreende, se maravilha com um cenário que agora lhe é disposto de tantos e quantos angulos possíveis, despertando uma onipresença passageira de um tempo passado, onipresença que emociona.
Mas quando semelhante situação começa a ocorrer novamente, e você já provou da onipresença passageira, esse momento presente lhe desarma de toda a proteção e precaução; se está nu diante de inúmeras e minúsculas partículas ligadas cada uma a outra em frágeis galhos de ramificações incontáveis em que se desfigurou a incerteza das possibilidades. Como uma árvore que cresce, suas enormes raízes protegidas e escondidas sob a terra; as raízes você não vê, mas sabe que estão alí, tão maiores quanto a própria árvore. O presente frenético, cada segundo tornando-se passado de uma forma que é desde que tudo é. Imprevisível, constantemente inconstante; medonho até; terrível se elevado em seu mais auto grau.
Uma vez que se prova da onipresença passageira, torna-se fácil esquecer o quão difícil é ser mortal.